credit: Jen B. Peters pentru HunkerCând am ajuns prima dată la Ubud, nu am fost deloc impresionat. Îmi rezervasem o pensiune ieftină în partea de nord a orașului înainte de călătoria mea și am sărit într-un taxi ca să mă ducă acolo din Canggu, un sat de pe coasta de sud. A fost o dimineață fierbinte și umedă în octombrie anul trecut, iar în timp ce ne-am plimbat în zonele superioare centrale, cotiturile constante ale drumului m-au zguduit în somn.
În timp ce deschideam și închideam ochii, încă zgâriați din zbor, îmi amintesc că mă simt copleșit de noile priveliști, mirosuri și priveliști. Mi-am spus: „În ziua în care reușesc să călătoresc numai pe acele drumuri, fără asistența unei hărți, aș putea spune că locuiesc în Bali, sunt acasă”. În acea primă călătorie nu știam că sentimentul ca acasă în Bali înseamnă mult mai mult decât să știu un traseu pe de rost.
Nici nu știam cât timp voi rămâne. Nu îmi făcusem niciun plan, în afară de pensiune, și trecuse mai mult de un an de când trăiam într-un singur loc de mult timp. Înainte de aceasta, lucrasem la iahturi care navigau pe mare și am împărțit spațiul meu personal cu o cabină de echipaj și iubitul meu. Apoi, înainte de asta, m-am mutat peste tot pe uscat: am făcut case temporare la Londra, Shanghai și Milano. Am petrecut zile în trenuri, am intrat în cămine și m-am prăbușit cu prietenii. Am amenajat odată un cort în Tasmania timp de două săptămâni - asta era preferatul meu. Dar după patru ani de călătorie aproape constantă, m-am angajat să găsesc o adevărată casă.
Cu toate acestea, când am ajuns în Ubud, tot ce am văzut prin geamurile taxiului era traficul, turiștii și haosul. Nu știam limba sau cultura, care nu era un sentiment nou, dar se simțea altfel aici. Știam că Bali, o provincie insulară a Indoneziei, este împărțită în regențe. Regiunile respective sunt împărțite în cartiere, care sunt apoi separate în sate. În Bali există mai mult de 700 de sate. Iar ideea de „acasă” este la fel de elaborată.
Nu prea mult timp după ce m-am mutat într-o altă casă temporară și mi-am despachetat „trusa” de confort - inclusiv o pătură mov, o pernă pentru perne, cinci cărți poștale, tămâie și boxe - am aflat despre ideea balineză de acasă. Structurile arhitecturale sunt construite pe conceptul de Tri Angga, o ierarhie cu trei niveluri care începe cu înaltul și sacrul Utama, apoi spațiul cotidian al madya, și apoi cel inferior și impur nista. Fiecare nivel corespunde cu peisajul. Mai întâi este Muntele Agung, cel mai înalt vârf venerat al țării, apoi câmpiile joase, apoi marea.
Într-o casă tradițională balineză, poarta este orientată spre sud spre ocean și este protejată de un altar pentru a întâmpina spiritele bune și a îndepărta răul. Bucătăria și baia sunt poziționate în apropiere, ca secțiuni impure ale compusului familial. Apoi, mai sus și orientat spre nord, există templul familiei și casa celor mai vechi membri ai familiei, de obicei bunicii.
Am aflat pentru prima dată despre acest lucru, când totul era încă nou și jignitor. Un prieten pe care l-am întâlnit la Londra m-a vizitat câteva zile și, în timp ce ne-am rătăcit, am mers printr-o ușă de pe o alee. Acolo am fost întâmpinați cu statuia lui Ganesha, o zeitate cu cap de elefant închinată pe larg ca „îndepărtarea obstacolelor” și „domnul începuturilor”. Ne-am rătăcit într-o pensiune condusă de două surori, Wayan și Nyoman. Și deodată, am simțit că am un motiv să fiu aici.
Familia lui Wayan construia o casă nouă în interiorul complexului și nu a trecut mult timp până când am cerut să locuiesc într-un bungalow lângă a ei. După-amiaza, am urmărit colindătorii de piatră lucrați meticulos la casa lui Wayan. Noaptea, ne-am așeza pe verandă și am vorbi, iar ea m-ar învăța despre ce are nevoie de o casă - cum se încadrează într-o narațiune care se întinde mult dincolo de zidurile sale.
O casă trebuie să aibă povești, a spus ea, o legătură cu familia sa. Trebuie să fie legat de zei, de soare și de lună, de spiritele bune. Abia atunci casa va fi protejată. Când casa ei a fost terminată, a spus că vom pune picături de sânge de pui pe pereți, pentru că atunci casa „va fi în viață”. Și pe parcursul anului, am îndepărta spiritele rele cu foc, cântări, apă sfințită, tobe puternice și arak, un lichior local. Wayan m-a învățat toate aceste tradiții, iar ea s-a asigurat să mă facă să simt că fac parte din ele. De când ne-am cunoscut, am participat la ceremonii, zile de naștere balineze, zile de naștere ale templelor familiei și alte zile sacre importante.
Sunt un străin care își lucrează încet la drum. Am gâscă de gâscă când Wayan îmi spune povești despre spirite și zei. Și simt bucurie și nostalgie când Nyoman îmi spune anecdote ale ceremoniilor trecute, pietrele de pas din copilărie. Țin marea la spate și muntele Agung în față. Am un acoperiș peste cap. Și tot mai mult, învăț să înțeleg unde locuiesc și oamenii care m-au întâmpinat. Este un loc al miturilor și istoriei suspendate între munte și mare.
Au trecut ceva mai mult de șase luni de când m-am mutat la Ubud. Acum am un scuter, iar când îl conduc îmbrățișează traseul șerpuitor al unui drum subțire care taie prin vegetația luxuriantă. Este un drum pe care îl parcurg des, drumul pe care l-am luat când am ajuns prima dată cu taxiul. Și deși cunosc traseul pe de rost, nu asta mă face să mă simt acasă.
Am găsit acasă pentru că am găsit sens. Și asta este o aventură demnă de luat.
Lilli Crovara este un consultant în domeniul comunicațiilor independente și creatorul de conținut care gestionează comunitățile de nomazi digitali cu o abordare conștientă a călătoriilor.
